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L’aube se leva sur un ciel toujours aussi menaçant et sur un paysage de neige. Giles avait sa tête des mauvais jours et Molly sentit son courage l’abandonner. Le mauvais temps allait leur compliquer l’existence.

Mrs Boyle arriva à bord du taxi local et le chauffeur, qui avait mis ses chaînes pour la circonstance, se répandit en propos pessimistes quant à l’état de la route.

— La neige va ’core dégringoler qu’c’est rien d’le dire, prophétisa-t-il.

La personnalité même de Mrs Boyle ne contribua pas à dissiper la morosité ambiante. C’était une grosse bonne femme imposante, au verbe sonore et au ton souverain. Son penchant naturel à l’agressivité n’avait fait que croître et embellir durant la guerre au travers d’une carrière faite de don de soi perpétuel autant qu’exacerbé.

— Si je n’avais pas été persuadée qu’il s’agissait d’un établissement bien rodé, tint-elle à préciser d’entrée de jeu, jamais je ne me serais aventurée jusqu’ici. Je croyais en toute bonne foi avoir affaire à une pension de famille fonctionnant à la perfection, convenablement gérée selon les bons principes.

— Si vous n’êtes pas satisfaite, chère madame, rien ne vous oblige à rester parmi nous, lui rétorqua Giles.

— Rien, en effet. Aussi m’enterrer dans ce trou perdu n’entre-t-il pas dans mes intentions.

— Peut-être souhaiteriez-vous que je téléphone pour rappeler le taxi ? insista Giles. Les routes ne sont pas encore coupées. S’il y a eu malentendu, mieux vaudrait sans doute que vous alliez chercher votre bonheur ailleurs.

« Notre liste d’attente pour les chambres est telle, ajouta-t-il, que nous n’aurons aucun mal à relouer la vôtre. Qui plus est, je vous signale que nos tarifs sont sur le point d’augmenter.

Mrs Boyle le foudroya du regard :

— Je ne saurais envisager un instant de partir avant d’avoir tenté un essai. Peut-être consentiriez-vous à me donner ce qu’il est convenu d’appeler une serviette de bain, Mrs Davis ? Je n’ai pas coutume de m’essuyer avec un mouchoir de poche.

Giles se fendit d’un sourire de connivence à l’adresse de sa femme dans le dos de Mrs Boyle qui s’éloignait.

— Tu as été sensationnel ! le félicita Molly. La façon dont tu ne t’es pas laissé marcher sur les pieds !

— Les gens qui la ramènent, il suffit de les rembarrer sur le même ton pour leur rabattre le caquet.

— Seigneur ! gémit Molly. Je me demande comment elle va s’entendre avec Christopher Wren.

— Demande-toi plutôt comment elle va le haïr, conjectura Giles.

Et de fait, au cours de l’après-midi, Mrs Boyle fit remarquer à Molly d’un ton écœuré que : « Ce… jeune homme avait vraiment un genre très spécial. »

Le boulanger s’en vint livrer le pain, déguisé en explorateur arctique et en avertissant que sa prochaine visite, prévue pour le surlendemain, n’aurait sans doute pas lieu.

— Y a des congères partout, souligna-t-il. Z’avez des provisions, j’espère ?

— Oh ! oui, dit Molly. Nous avons des boîtes de conserve en pagaille. Mais je ferais quand même bien de reprendre un peu de farine.

Il lui trottait dans un coin de la tête que les Irlandais fabriquent un truc qu’ils appellent pain au bicarbonate. Si les choses allaient de mal en pis, elle pourrait toujours en faire autant.

Le boulanger avait également apporté les journaux, et elle les disposa sur la table du hall. La politique étrangère ne faisait plus les gros titres. Le mauvais temps et le meurtre de Mrs Lyon avaient les honneurs de la une.

Elle regardait la mauvaise reproduction d’une photo de la victime quand la voix de Christopher Wren s’éleva dans son dos :

— Plutôt sordide, comme meurtre, vous ne trouvez pas ? Une mocheté comme cette bonne femme dans une rue aussi mocharde ! Comment imaginer là derrière une histoire digne de ce nom ?

— Ce qu’il y a de sûr, décréta Mrs Boyle avec un reniflement de dégoût, c’est que cette créature n’a eu que ce qu’elle méritait.

— Oh !

Mr Wren se tourna vers elle, toute gourmandise dehors :

— Vous êtes donc bien d’accord avec moi qu’il s’agit incontestablement d’un crime sexuel, n’est-ce pas ?

— Je n’ai rigoureusement rien suggéré de semblable, Mr Wren.

— Mais elle a bel et bien été étranglée, non ? Je me demande…

Il tendit devant lui ses longues mains blanches :

— Je me demande quelle impression ça fait d’étrangler quelqu’un.

— Vraiment, Mr Wren !

Baissant la voix jusqu’au murmure, Christopher s’approcha d’elle :

— Et avez-vous réfléchi, Mrs Boyle, à l’impression que cela peut faire d’être étranglée ?

— Vraiment, Mr Wren ! répéta Mrs Boyle, encore plus indignée cette fois.

Molly s’empressa de lire à voix haute :

— L’individu activement recherché par la police aux fins d’interrogatoire est de taille moyenne. Il portait un pardessus de couleur sombre, était coiffé d’un feutre gris et avait un cache-nez de laine autour du cou.

— En somme, conclut Christopher Wren, il ressemblait à n’importe qui.

— Oui, acquiesça Molly. Rigoureusement à n’importe qui…